Lorsque j'atterris à New-York (du moins, passé le seuil de la douane, avec autant de peur au ventre qu'un adolescent mal dégrossi à l'entrée des Bains-Douche un samedi vers minuit), je sentis ce choc, ce souffle barbare qu'exprimait un certain Claude Nougaro. Dès les premiers pas, les premiers mots, les premières routes, les premiers métros, les premières silhouettes, un sentiment de déjà-vu m'envahissait. Une étrange familiarité, puisée dans une imagerie télévisuelle enregis